los pueblos milenarios

alguna ves, volé
pero siempre termine
bordando un lago
desde mi rostro
en algún campo
ya cosechado,

mezcle mis dientes
con whisky
humo e ideas

y tuve la primera ves
de la realidad en mis manos

haciendo de la fuga una tradición
que me fue rompiendo los huesos

por que ya no quería
reflejarme
en una lista de necesidades ajenas,

solo puedo morir libre

y entiendo por agonía
al veredicto,
que dan los falsos cuervos,

cuando disfrutan
la carne seca
a la que le ha llegado su invierno